Ser una libélula

El elefante pisa, da un solo paso y ya comienzan a temblarles las carnes, ¡le tiemblan tanto!; toda esa flaccidez de grasa y fluidos que se mueven desenfrenadamente, alocadamente, tanto que no puede hablar mientras camina porque comienza a temblarle también la voz, de tal manera que resulta incomprensible todo lo que dice. Da un paso y espera la quietud, y recién entonces se atreve a dar el siguiente.

El elefante llora con las lágrimas de un cocodrilo, llora y siente temblar sus lágrimas cuando camina. Llora porque es un elefante y ama las libélulas. Las libélulas son hermosas y delgadas, por eso pueden volar. Y el elefante tiene miedo de no poder volver a ser la libélula que era antes de conocerse las grasas y las tembladeras.
Camina y grita de un lado para el otro y dice: ¡Quiero ser una libélula! ¡Una libélula, una libélula! Quiere ser una libélula y no sabe cómo conseguirlo. No sabe ahora, porque sabía y le salía muy bien.

Para ser una libélula hace falta equilibrio. En realidad, y ahora se da cuenta, jamás supo hacer equilibrio. Pensaba que lo hacía pero se tambaleaba, lo que pasa es que ahora es más sensible y siente el temblequeo. Ahora es un enorme elefante, un elefante enormemente grasiento, fluidoso, pesado, que da pasos de esos que ya conocemos. Pasos de elefante, cómo van a ser. Pero las libélulas parecen otra cosa. Lo malo es que cada vez es más difícil ser una libélula. Ser libélula ahora requiere no se sabe qué: si lo supiera, no andaría a los gritos pidiendo serlo. Ser una libélula.

Las libélulas suelen ser felices, piensa el elefante, y le tiemblan las piernas. Cuando vuelan, pasan por encima de las cosas y ríen y ríen sin saber por qué. Luego se acercan a las flores más bonitas, reposan junto a ellas y duermen tranquilamente y sueñan que en el mundo todas las libélulas son felices y bailan en ronda y quieren tomar zumos con azúcar o con miel. ¡Cuánta dulzura que tienen las libélulas!

© Fotografía de Gabriela Oggero